Я един во всех лицах, а лица едины во мне. При этом у меня нет лица.
Я бегу, продираясь через кустарники собственных мыслей и терни чувств, в жалких поймать себя. Хватаюсь за тонкую материю изодранной в клочья футболки, казалось бы, но она испаряется, ускользает сквозь пальцы, словно я пытаюсь схватить воду. Я падаю на колени, без сил, без смысла, без цели. Уставший и больной. И хочется так остаться, свернуться калачиком среди этого враждебного леса, тихо, спокойно, молча. Но нужно встать. Сделать шаг. Ещё шаг. Ещё, ещё, ещё. Продолжить эту бесконечную гонку. Пока не смогу поймать себя. Поймать, встряхнуть за плечи, посмотреть в глаза и сказать: "Иди по этом тропинке. Выход из леса там".
Но сначала нужно этот выход найти.