Может быть в том, что я разрываю в кровь собственные пальцы и есть какой-то скрытый смысл?
В том, что, читая книгу, я настолько сильно хочу дочитать ее как можно быстрее, насколько боюсь, что она закончится?
Или хотя бы в том, как безыдейно я прогуливаюсь из комнаты в кухню и обратно в шесть утра, хотя нужно бы спать?
Я давно завязал с самокопанием, после того, как все чаще стал откапывать такое, о чем вряд ли когда-нибудь расскажу вам.
И я собрал в себе лучшие симптомы, чтобы прямо сейчас можно было завернуть меня в белую рубашку (а эти ремни, они зачем?) и увезти.
Жаль, я никогда не умел писать достаточно много букв, что бы выразить хотя бы часть своих мыслей.
А вообще-то, я пришел сюда совсем не за этим, и у меня, в общем, все достаточно круто, насколько это вообще возможно на этой планете, я просто хотел написать: Это щемящее душу чувство нежности, каким его примерно все описывают, я думаю, оно такое теплое и необъятное, как море в летний сезон. Только вот, на море я никогда не был и чувство это я никогда не испытывал, в этом, видимо их сходство и заключается. Но я был на озере, да. Это можно считать, что у меня почти получилось?